Per un otto marzo in volo

Anche quest'anno ci stiamo avvicinando all'8 marzo, giornata importante, anniversario indimenticabile. Ultimamente purtroppo piuttosto banalizzato.
Qualche giorno fa ho assistito alla presentazione del libro di Elena Girardin, scrittrice e insegnante vicentina. Qualcuno potrebbe dire "un libriccino", piccolo, non invadente... E invece no, è un grande libro, importante, con una ambizione educativa vibrante, solo come le migliori insegnanti sanno esprimere. Un libro che parla di donne, esattamente dieci che, vissute in epoche diverse, hanno reso autentica la loro vita e più grande il loro paese. Sono uscita da quella piccola libreria indipendente di via Manin a Vittorio Veneto contenta di quell'incontro, perché il libro in questione è frutto di un grande lavoro di ricerca, in alcuni casi di scoperta, in altri di riscoperta di donne coraggiose che hanno vissuto, amato, studiato molto. Queste donne hanno fatto della loro vita una ricerca costante, non sterile o fine a se stessa, ma che portasse ad una condivisione intellettuale e sociale. Esse hanno lottato per questo loro sogno, nonostante i periodi storici in cui sono vissute non fossero favorevoli ad una emancipazione femminile. Erano persone libere e sono rimaste tali.
Ritornando verso casa pensavo ad un augurio per le mie nipotine e per tutte le donne di tutte le età per l'8 marzo: "Leggete, studiate, formatevi, lavorate, siate tenaci, determinate, coraggiose, sognate, siate leggere, amate e...volate.  Non permettete mai a nessuno di farvi rinunciare a voi stesse e alla vostra vita"

Viaggiare con le Immagini "Anatomia di un soldato" di Harry Parker

ancora un toccante estratto regalatoci dal nostro amico Patrizio Neri

Il mio numero di serie è 6545-01-522. Sono stato estratto da una confezione di plastica, srotolato, controllato e rimesso a posto: Un pennarello nero ha scritto sopra di me BA5799-0-Positivo e sono stato infilato nella tasca sulla coscia sinistra dei pantaloni della mimetica di BA5799. Sono rimasto lì: la tasca è stata aperta di rado. Ho passato dentro la tasca otto settimane, due giorni e quattro ore. Ancora non c'era bisogno di me. Scivolavo avanti e indietro contro la coscia di BA5799, avanti e indietro, in genere lentamente ma a volte in fretta, rimbalzando. E c'era del rumore: scoppi, colpi, gemiti acuti, grida di eccitazione e di rabbia.

Ho viaggiato a bordo di veicoli con cingoli e ruote, con ali e rotori. sono stato messo a mollo nell'acqua saponata e poi steso ad asciugare su un filo e per un giorno non ho fatto nulla. Alle 06 e 18' del 15 agosto, mentre scivolavo avanti e indietro lungo la coscia di BA5799, sono stato sollevato in aria e rigirato su me stesso. E tutt'a un tratto mi sono ritrovato alla luce del sole. C'erano polvere, confusione e grida. Ero a terra accanto a lui. Lui stava riverso a faccia in giù; era incompleto. Ero accanto a lui mentre intorno a noi cadevano pietre e fango.

Ero in mezzo alla polvere quando un liqiudo rosso scuro ha cominciato a scorrere a zig zag verso di me sopra il fango secco e screpolato. Ero lì quando non veniva nessuno e lui era solo e non poteva muoversi. Ero ancora lì mentre BA5799 veniva colto dalla paura e da una patetica disperazione, mentre lo rigiravano e gli infilavano due dita in bocca, mentre gli pompavano sul petto e gli facevano entrare l'aria nei polmoni a forza.

Sono stato raccolto da una mano scivolosa, le sono sfuggito e sono ricaduto a terra, poi sono stato raccolto di nuovo. Sono stato aperto da dita in preda al panico e coperto di quel liquido denso. Sono stato messo addosso a BA5799. Mi hanno stretto. Ho aderito. Mi sono chiuso attorno alla sua gamba finché le pulsazioni non mi hanno battuto contro. E lui faceva smorfie e mugulava digrignando i denti. Mi hanno stretto ancora di più, gli ho afferrato forte la coscia; l'ho fatto smettere di sanguinare per terra. Gli sono rimasto attaccato addosso mentre lo caricavano su una barella  e lui affondava i denti nel braccio di un uomo che lo trasportava. Gli sono rimasto attaccato quando siamo saliti sull'elicottero: A quel punto mi hanno stretto di nuovo, e l'ho afferrato ancora più forte. Gli sono rimasto attaccato mentre volavamo bassi sopra i campi e i fossi di irrigazione luccicanti e il vento soffiava intorno all'elicottero, quando lui ha implorato Dio di salvarlo e gli hanno messo delle placche di metallo sul torace e il suo corpo ha sussultato. E gli sono rimasto attaccato quando l'apparecchio ha smesso di dare un segnale, quando contro di me non pulsava più nulla.

Ero lì quando sono venuti di corsa verso l'elicottero e ci hanno portati al fresco dell'ospedale. Ero lì quando i dottori sembravano preoccupati. Gli sono rimasto attaccato quando si è ripreso, quando la macchina ha riemesso un segnale e il cuore vacillante ha ripreso a battere.
Ero ancora lì quando hanno appeso la sacca di sangue sopra BA5799 e gli hanno tagliato via quel che restava della gamba. E poi mi hanno srotolato e sciolto e non ero più lì: a BA5799 non servivo più.

Il mio numero di serie è 6545-01-522-laccio emostatico. Sono finito in fondo a un bidone per i rifiuti della sala operatoria e poi mi hanno bruciato.

Il testo è tratto da "Anatomia di un soldato" di Harry Parker. ediz. BIGSUR.

L'autore del romanzo, con il nome di Tom Barnes, è un giovane capitano dell'esercito britannico in Afghanistan, che durante una missione salta in aria su un ordigno improvvisato e perde le gambe. La storia, autobiografica e tragicamente ordinaria, è raccontata in maniera originale attraverso 45 capitoli ciascuno narrato da un oggetto testimone della vicenda: una scarpa da ginnastica, uno zaino, una bicicletta, una borsa, una sega, una protesi.....Un coro di voci prive di sentimentalismo e di ideologia che raccontano il dramma eterno della guerra, con il suo carico di dolore e distruzione, ma anche la capacità umana di conservare la speranza.

Ottimo romanzo.

Agli amici in C.R.I. che di lacci emostatici se ne intendono.

Viaggiare con le Parole °°Inerti°°di Barbara Giangravé

Una nuova recensione della nostra collaboratrice Annarosa Maria Tonin

"A me stessa per aver vissuto gli ultimi quattro anni della mia vita come se fossero quaranta".

Con questa dedica si apre "Inerti", romanzo scritto dalla giornalista e attivista antimafia palermitana Barbara Giangravé. Parte integrante del testo, la dedica offre al lettore fin da subito la netta convinzione che un tempo relativamente breve possa recare con sé la percezione di un tempo lungo.

Nella narrazione, che ripercorre la storia di un'indagine, il tempo si dilata, riannodando i fili di un passato che la protagonista, Gioia Lantieri, pensa di essersi lasciata alle spalle, e intrecciando le vicende di un presente nascosto e da svelare con un futuro che si vorrebbe migliore, ma di cui non si afferra la reale necessità, perché passato e presente sono ancora troppo pesanti.

Barbara Giangravè conduce il lettore ad Acremonte, paese dell'entroterra siciliano, rendendolo immediatamente partecipe della storia di Gioia. Licenziata dall'azienda per cui lavora, lascia Palermo e ad Acremonte, lavorando come libraia, inizia a ricomporre le tessere di un mosaico familiare e collettivo che la portano a non voler più fuggire ma ad affrontare la realtà dei fatti e delle persone. Dapprima Gioia accoglie su di sé il peso della ricerca sul perché ad Acremonte la gente muoia giovane e in un lasso di tempo breve le morti aumentino. Piano piano Gioia esce dal proprio guscio come la gente di Acremonte e l'incontro di vite fino a quel momento parallele fa sì che la forza di Gioia aumenti, fino a raccogliere tutto ciò che serve per fare giustizia e tentare di cambiare il destino di un paese e della sua gente, segnato dalla volontà di chi esercita un potere secolare e incontrastato.

"Inerti" è legato alle dichiarazioni che il pentito Carmine Schiavone ha rilasciato a Barbara Giangravè un anno prima di morire, e all'inchiesta condotta dalla giornalista sul traffico illecito di rifiuti e la conseguente diffusione del cancro, in un continuo intrecciarsi di interessi politici ed economici, fin dagli anni Settanta.

La lettura di "Inerti" porta a concludere che la protagonista principale è la terra. Alla terra torniamo tutti. E non a caso è questo l'arrivo di Gioia Lantieri ad Acremonte: "Riempita ben oltre le sue capacità di carico, la Fiesta impiega tre ore per arrivare, arrancando a fatica, sul piazzale esterno del cimitero monumentale. Gioia scende, si stiracchia, si incammina di buon passo e supera il grande cancello in ferro battuto".

Viaggiare con le Parole --"Born to run" di Bruce Springsteen

un piccolo assaggio offerto dal nostro amico Patrizio Neri

...Negli anni 50', le sorelle della chiesa di St. Rose non andavano tanto per il sottile. Un giorno in terza media, non ricordo perché, mi misero in punizione dietro un banco della prima elementare. Felice di avere il pomeriggio libero, a un certo punto mi accorsi che i gemelli di uno scolaro riflettevano il sole sulla parete. Con occhi sognanti seguii la luce oltre la finestra, verso il soffitto. Poi però la suora si rivolse a un nerboruto tutore dell'ordine seduto in prima fila: "Fa' un po' vedere al nostro ospite come trattiamo chi non sta attento in classe". Il ragazzino mi si avvicinò con aria inespressiva e senza battere ciglio mi mollò un ceffone così violento che risuonò nell'aula. Non potevo crederci: ero scosso, paonazzo e umiliato.

Prima di andare al liceo ne subii di tutti i colori: il classico righello sulle nocche, la cravatta stretta fino a farmi soffocare, chiuso a chiave in un ripostiglio buio e ficcato in un bidone dell'immondizia perché "è questo il tuo posto". Ordinaria amministrazione nelle scuole cattoliche degli anni 50', ma mi lasciava comunque l'amaro in bocca e mi allontanò una volta per tutte dalla religione.

A scuola, anche quando non ti toccava fisicamente, il cattolicesimo ti penetrava nelle ossa. Facevo il chierichetto, e nella sacra oscurità delle quattro del mattino mi trascinavo per le strade gelide fino alla sagrestia, dove nel silenzio dell'alba indossavo la veste talare ed eseguivo il rituale sulla terraferma di Dio preclusa ai civili, l'altare della St Rose. Qui respiravo l'incenso prestando assistenza al malmostoso monsignore ottantenne di fronte a un pubblico di parenti, suore e peccatori mattinieri. Non sapevo come muovermi e non studiavo il latino, un vero disastro, tanto che un giorno, alle sei, con grande costernazione dei fedeli, il monsignore mi afferrò per la tonaca e mi trascinò a faccia in giù sull'altare. Quel pomeriggio in cortile, sorella Charles Marie, la mia maestra di quinta elementare che aveva assistito all'episodio, mi regalò una medaglietta sacra. Una gentilezza che non ho mai dimenticato. Negli anni trascorsi alla St Rose avevo conosciuto fin troppo bene il logorio fisico ed emotivo del cattolicesimo. In terza media, il giorno del diploma, mi lasciai tutto alle spalle. "Mai più" mi dissi. Ero libero, libero, finalmente libero... E ci credetti per anni. Crescendo, però, cominciai a notare tracce di quell'imprinting nei miei pensieri, reazioni e comportamenti, e con grande sconcerto e desolazione dovetti riconoscere che se si è stati cattolici lo si rimane per sempre. Perciò smisi di prendermi in giro: oggi frequento di rado la religione, ma so che da qualche parte, nel profondo, faccio ancora parte della squadra.

E' questo il mondo in cui trovai le radici della mia musica.

Il testo è tratto da "Born to run" di Bruce Springsteen  ediz. Mondadori.

Viaggiare con le Parole°°Stephen Ambrose##Banda di Fratelli°° °°Erich M. Remarque##Niente di nuovo sul fronte occidentale°°

Due libri, due classici nel loro genere, apparentemente lontani eppure accumunati dallo stesso filo conduttore: l'orrore della guerra.
In "Niente di nuovo sul fronte occidentale", pubblicato per la prima volta nel 1929, Erich Maria Remarque, attraverso la storia di tre giovani amici, ci immerge nell' inferno delle trincee durante la Grande Guerra. La perdita dell'innocenza, la morte degli amici, la crudeltà dell'uomo, in un romanzo che ti rimane dentro.
In "Banda di fratelli...", pubblicato per la prima volta nel 1992, Stephen E. Ambrose ci racconta la sua esperienza diretta nella Compagnia Easy, dal D-Day fino alla conquista del famigerato nido dell'aquila. La storia vera di una manciata di ragazzi semplici divenuti, loro malgrado, protagonisti della storia. Ma anche la storia della loro amicizia attraverso gli orrori della guerra.
-Erich M. Remarque "Niente di nuovo sul fronte occidentale" Edizioni Neri Pozza.
-Stephen E. Ambrose "Banda di fratelli" Longanesi

Fonte>>>Francesco Torre-La libreria di va Manin, Vittorio Veneto

Viaggiare con le Parole --Elena Girardin###Le ali in tasca°°°recensito da Annarosa Tonin

"Quando desidero recuperare la memoria dei personaggi del passato, tendo a chiedermi che cosa rimane, quali sono, se ci sono, le tracce presenti".

Elena Girardin, insegnante di Lettere vicentina, già autrice di "Favole di paese" (Edizioni La Gru 2012) e "Le Petit Omar (Panda Edizioni 2014), con "Le ali in tasca" (Edizioni La Meridiana 2016) compie un viaggio del tutto originale nella memoria storica del Veneto e dell'Italia.

Attraverso la vicenda biografica di dieci donne, vissute tra il Cinquecento e il Novecento, il lettore è condotto per mano nel mondo di Caterina Cornaro, regina di Cipro, delle poetesse Modesta dal Pozzo alias Moderata Fonte, Erminia Fuà Fusinato e Vittoria Aganoor Pompilj, di Elena Lucrezia Cornaro Piscopia, prima donna laureata al mondo, Elisabetta Caminer Turra, giornalista illuminista, dell'attrice Eleonora Duse, di Tina Merlin, scrittrice e giornalista partigiana, delle maestre Arpalice Cuman Pertile e Rita Majerotti.

"Le ali in tasca" è un libro che narra di queste donne in due forme differenti: il racconto e la nota storico-biografica. Ciascun personaggio ci viene presentato in un particolare momento della sua vita, quando decide di cambiare il proprio destino, già deciso da altri.

Elena Girardin si cala nel personaggio e lo fa parlare in un racconto breve. In questo modo il lettore è condotto in un tempo altro da quello presente e ne coglie gli aspetti peculiari, soprattutto con riferimento alla condizione femminile all'interno delle diverse classi sociali.

Al racconto in prima persona seguono le note biografiche, sempre caratterizzate da un linguaggio scorrevole, sebbene rigorose nella ricostruzione.

Ogni profilo di donna presenta, poi, una terza parte originale e inattesa: una sorta di volo immaginario dell'autrice, che crea un terzo tempo della narrazione, una storia che nella realtà non è mai accaduta, ma che Elena Girardin fa in modo che accada, con gli artifici propri di chi scrive storie.

"Le ali in tasca" è un libro che propone alla nostra memoria figure femminili diverse per epoca, estrazione sociale e fama, figure che hanno trovato una forma di riscatto attraverso la cultura. "Donne libere che hanno saputo dire un grande 'no'. A un sistema sbagliato, a una mentalità arretrata, all'indifferenza".

Elena Girardin
Editore La Meridiana
Collana "Passaggi di donne"
Anno 2016
Pagine 184

Viaggiare con le Parole -- °°°Giorgio Messori###Nella città del pane e dei postini°°°

segue un breve estratto scelto dal nostro nuovo amico e collaboratore Patrizio Neri

Appena scendiamo dal passo Tòr-Ashuu, sopra i 3500 metri, il sole riappare e la strada dopo un po' si raddrizza, va dritta a infilarsi in una prateria immensa dove non c'è neanche una casa, solo prati e cavalli e qualche iurta. E tutt'intorno la lontananza delle montagne.

E' tutto così bello eppure quasi impossibile da fotografare, osserva Vittore. Perché è impossibile ridurre un paesaggio simile a una inquadratura. Quello che incanta è infatti la circolarità dello spazio, come a volte si può ammirare nelle vallate alpine più ampie. Ma se questa è come un'Engadina, è comunque un'Engadina immersa in una vastità "americana". Perché questi sono spazi difficili da immaginare in Europa.

Visto che però Vittore è arrivato fin qua per fare delle fotografie, perché c'è poi l'idea di una mostra in Italia sull'Asia centrale, allora la soluzione è cercare delle immagini con un primo piano che entri in relazione con questa immensità. E il primo piano ce lo offrono tre iurte piantate in un pianoro dove non c'è nient'altro. Da queste iurte spuntano anche delle figure, delle persone: un uomo a cavallo che si allontana per seguire dei cavalli che pascolano più in là, e qualcun altro che invece rimane ad aggirarsi attorno alle tende.

Fermiamo la macchina e ci dirigiamo circospetti verso quel piccolo abitato. Ci avviciniamo solo per dare un'occhiata e fare qualche foto, ma presto veniamo invitati ad accomodarci dentro una iurta, dove subito stendono una tovaglietta su cui cominciano ad apparecchiarci qualcosa. Così ci troviamo ad essere ospiti senza che neppure ci siamo presentati, senza aver detto o chiesto niente. Chi ci ospita sono un uomo, una donna, una bambina grandicella e un bambino ancora in fasce. Una famiglia tipica insomma. E visto che non ci siamo neppure detti i nomi, e in quell'accoglienza così garbata e silenziosa c'è già qualcosa di sacro, allora potrei dire che a ospitarci sono l'Uomo, la Donna, la Bambina Grande e il Bambino Piccolo. E la Bambina Grande ci porta una scodella di burro tenero , freschissimo, mentre la Donna ci spezza il pane e mette a bollire l'acqua. Quando poi è tutto pronto la Donna ci versa il tè nelle tazze, con la morbida grazia e la dolcezza di una madonna Kirghisa.

La meraviglia è per questi gesti così semplici e solenni. Per non rompere quel silenzio benedetto anche le parole sono poche, misurate. Così a un certo punto l'Uomo ci spiega soltanto che il pane lo hanno appena cotto nella torba, e ci invita ad assaggiarlo e bere il tè insieme a lui.

Poi dalla iurta esce quasi subito la Donna che dopo averci servito torna alle occupazioni di prima. E la Bambina Grande ritorna invece sul prato a badare al Bambino Piccolo che non sa ancora camminare. Lo prende in braccio con delicatezza e serietà, perché lei è la mamma-bambina che deve accudire l'ultimo nato (da queste parti sono sempre i bambini più grandi a sorvegliare i più piccoli). Così con noi rimane solo l'Uomo, che si mette a chiacchierare con il nostro autista Dima sulla strada ancora da fare.

Non appena torno fuori dal grembo della iurta, dopo il tè e il pane caldo col burro fresco, allora anche lo spazio di fuori mi sembra più intimo. Più intime le montagne lontane con sbuffi di nuvole che macchiano l'azzurro, e così pure diventano quasi famigliari questi prati verdi che non finiscono mai, il fiume al di là della strada. Nel senso che non sono più soltanto uno spettacolo da vedere, immagini da ricordare. Sono una beatitudine che consola, un minuto di eternità.

"La porta di servizio del paradiso", commenta Vittore.